Stendhal ha muerto
Stendhal ha muerto. La belleza, otrora mi más admirada y adorada cualidad, ahora me empalaga. Porque ha perdido el contenido. La esencia. La causa. La verdad. Ahora es un escaparate vacío sin tienda detrás. Foto sin mensaje. Video sin historia. Sólo turgencias, curvas, escotes, abdominales, bailes e insinuaciones que prometen todo y no dan nada. La clase salió por la ventana cuando la app entró por la puerta. Y así estamos, rodeados de belleza vacua, falsa, inerte e inofensiva. Lo exclusivo ahora es standard. Flechas hechas de flashes de dos minutos con perfecciones pasajeras y sonrisas de trending baratos. Y no acierta ni una. Tanta belleza y tan veloz y agresiva, que es difícil no marcharse con ella. No saturarse. No empalagarse. No ahogarse. Stendhal ha muerto, y ya no hay golpes reveladores de éxtasis plástico. Nirvanas de perfección estética que se te clavan como traiciones. Ya no quedan éxtasis. Por abusar de ella. Y la belleza se ha vengado haciéndose masiva. Omnipresente. ...